Como sempre é

Publicado: 21/05/2012 em Uncategorized

Como em todas as manhãs, você se foi. Caminhamos juntos pela rua até a hora da eterna despedida. Eu seguia para um lado. Você seguia para o outro. E depois especulamos. Tinha de ser assim? Tinha de ser diferente? Nenhum de nós responde. Nenhum de nós sabe as respostas das coisas mais importantes da vida, entre elas, que caminho seguir. E seguimos em caminhos opostos como se fôssemos dois polos magnéticos iguais. Que se afastam.

Mas antes, à noite, como em todas as noites, você se recostou em meu sofá divagando coisas a respeito das coisas. E divagava tão bem, em um monólogo a dois, que era como se você tivesse nascido naquele sofá, crescido sobre ele e se tornado essa mulher que você é. E o sofá. A visão perfeita, pensei, é tão simples e tão pequena que assusta. Só isso. Duas pessoas. Um sofá. E a noite.

E lá pelas tantas, já que era perfeito, não haveria de ser apenas sorriso o que trocávamos. As suas lágrimas vieram a molhar as almofadas, e o sofá, e a casa. E minha casa chorou com você. Porque minha casa chora quando alguém nela tem pranto verdadeiro e precioso. Aquele que se coloca para fora como se diamantes pulassem dos olhos. Pois com cada gota chorada mais eu me enriquecia. De você. Da sua dor genuína por entre pura felicidade.

Foi assim, como sempre é.

Aí voltei para casa depois do dia passado. E dormi meu sono para de manhã dizer a mim mesmo que eu deveria recomeçar. E quando acordo, as almofadas, o sofá, a casa toda, tudo novamente molhado. Bate em mim aquela sua dor, que me dói com olhos de quem sorri por saber que enquanto eu dormia você por alguma janela entrou. E se sentou ao sofá. E abraçou uma almofada. E chorou meus sonhos.

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